Стихи о моем родном городе Кургане

Прямые улицы Кургана 



Кургана улицы прямые! 

Увидев вновь вас, понял я 

С особой ясностью впервые, 

Что это Родина моя. 

Все тот же дом последний с края 

Все та же верба сторожит. 

Здесь дым младенчества витает 

И прах отеческий лежит. 

Босыми шлепая ногами 

По теплой пыли городской, 

Я здесь пронес сиротства камень 

И холодок любви мирской. 

Но я ничуть не укоряю 

Ни мрак нужды, ни холод зим, - 

Я все теперь благословляю 

И все считаю дорогим. 

Здесь знаю я любые вышки, 

Любой забор, любой квартал, 

Здесь я читал еще не книжки, 

А только вывески читал. 

Я здесь могу найти вслепую 

Любое прясло с деревцом, 

Любую лесенку, любую 

Калитку с кованым кольцом. 

Здесь дождевой порою вешней 

На толстых сучьях тополей 

Крепил я легкие скворешни, 

Гонял со свистом голубей. 

Да, я люблю любовью давней, 

Без всякой ложной похвальбы, 

И эти створчатые ставни, 

И телеграфные столбы, 

И крыш убранство жестяное, 

И звон бубенчиков в ночи, 

И в небо ввинченный ночное 

Бурав пожарной каланчи. 

Прямые улицы Кургана! 

Я вновь и вновь на вас смотрю 

И говорю вам без обмана, 

Как сестрам брат, вам говорю: 

Хотя внезапная разлука 

И разделяла вас со мной, 

Мне не забыть родного звука,- 

Метели посвист ледяной. 

И если есть во мне хоть малость 

Того, что следует сберечь, 

Так это ваша власть сказалась, 

И отложилась ваша речь. 

И если ярость азиата 

Во мне, как брага, разлита, 

Так это ваша виновата 

Сквозная даль и прямота.



Дымнов, Роман



В провинции подчас и звезды ближе, 

Синее небо и белее облака. 

Мой город мне дороже двух Парижей 

От центра до глухого уголка. 

На куполах дремотная истома. 

Здесь жизнь кипит на медленном огне: 

Пыль Кюхельбекерского дома 

Покрыла нас на много лет. 

Звук улиц вдруг взбивается в стаккато- 

Становятся изъяны все видней. 

И городу не нужно адвокатов,

Чтоб оправдать себя в глазах людей.

Он разный: рассиявшийся от солнца, 

По будним дням пестрящий от заплат. 

И жаркий час с нахальностью гасконца 

Сменяет желто-красный листопад. 

В сугробах утопает и в морозе, 

Как будто все течет само собой...

Застыл Курган в архитектурной прозе... 

Плевать на прозу. Этот город мой!

 

Куликов, Леонид



Курган



На ладони Зауралья 

Город мой навеки встал. 

Он блестит стеклом и сталью 

И растет что твой кристалл. 

Здесь избушки, как старушки 

В окруженьи молодцов, 

Молча смотрят на верхушки 

Подрастающих домов. 

Не стоят без дела краны, 

Кверху тянут весь наш край, 

Так что города Кургана 

Бугорком не называй!