К поэту

Нахмуря брови, не гляди на бег стремительный минут,

Поэт, чей жребий благороден столь, а титул – столь высокий!

Всему черёд назначен под луною свой, а также сроки 

Отмерены. –

         Пусть время совершит свой беспристрастный суд.

Года ль немалые в безвестности, столетья ль протекут,

Пусть, может быть, твоих стихов написанные сердцем строки

Как ластиком сотрутся в памяти людской… но мысли

                вольный и глубокий

При этом, знай, не пропадёт напрасно труд!