Стихи о жизни

Понятно, люди - факт: Скоты! -
Он - на неё… или она ли.. -
Но то не кони… Да киты…
Собаки, кошки ли…- Скрижали

Жизнь, сука, проза - на убой,
к похабностям любовным тела,
через беззубую, нагой,
она меня сожрать хотела...-

Шопен – садист ( И не иначе!!! ),
создавший «Похоронный марш»,
как реквием, мозгам ( Тем паче!!! ),
из них соорудивши фарш,

Жизнь так быстра, что слышишь свист в ушах,
Она летит куда быстрее света.
День, ночь – длинны, но жизнь – река в песках:
Ушла куда-то, не оставив следа.

Изменяет всё мгновенье,
Испытал я тут же сам.
Часто глупое решенье,
Жизнь ломает пополам.

Буду жить на всю катушку,
Чтоб не жалко помирать.
Пусть враги берут на мушку,
Значит есть с кем воевать.

По проспекту на лошадке,
Нажимал я на педаль,
Взгляд на дедушку украдкой -
Как скорей умчаться вдаль.

Жду с деревнею свиданье,
Не был в ней немало лет.
Было долгим ожиданье,
Жаль, деревни старой нет.

Играть с судьбой остерегусь,
Нет, даже шанса, на удачу.
Признаться в этом не боюсь,
На игры время не потрачу.

От жизни тяжко…- Знать, в подмогу,
на этот счёт ( Вне всех оков!!! ),
закономерностью к итогу,
предстанет «Город Мастеров»,

По сути, снова: «Буря…, грянет буря!»…-
Не в пропасть ли поток, с былых высот,
под ропот-рок, народ где, балагуря
( Ну, как всегда! )…, но, всё равно, найдёт,

Той Украины нет…- Причём, давно!..
А посему, и проза, временами,
не зависай, как прошлое кино,
в мозгах иных…- В природу, с потрохами,

Что считать года былые,
Сосчитаю, толк какой?
Нет уже, для нас чужие,
Заросли давно травой.

Сносит к берегу теченье,
Не даёт спокойно плыть.
Всё меняет за мгновенье,
Ну и как тут вольно жить.

Где потерялся, я не знаю,
Который год себя ищу.
Едва найдя, опять теряю,
И за потерю не прощу.