Прозаические миниатюры

25% на 75%
да именно с таким результатом
закончились последние выборы президента Украины,
но речь пойдёт не о политике.

Она перечитывала его сайтовский дневник…
— Фу, как пошло!- возмутилась она, смущаясь и краснея… но пальчик предательски ткнул в лайк.
******* ********* ********* **********
Зачастую между телом и разумом возникает спор.

Где-то на окраине огромного мегаполиса,
в старом микрорайоне, в обычной многоэтажке,
в скромной квартире живёт сверхчеловек.
Он ни от кого не скрывается, но мало кто о нём знает.

Выжить или жить? Вот в чем вопрос.
Терпеть подножный корм,
Или есть изысканные блюда?
Стараться угодить каждому,

На улице часто снимаешь очки,
чтобы не видеть однотипные лица,
которые заполонили собой городки.
Но ты стараешься отличиться.

А ты вспомни, как ночами я не спала,
за тобой в тоске умирала.
Лила горькие слезы за тобой,
а ты ведь клялся, что всегда будешь со мной.

Я бы не укрылась листьями паршивыми,
а твоя речь и слова были лживыми.
Не закружилась бы в танце с тобой,
а ты ведь говорил, что всегда будешь со мной.

Какой печальный вечер, и сижу я тихо дома,
разговариваю на ты с богом.
Состояние мое - из туч и грома.
и не изменила ранее написанный слоган.

А я все помню, как сейчас,
ты нагло врал, о своей любви.
Я устала, от всех твоих фраз,
если не любишь, лучше умертви.

Боже, какие ножки!
- думал он,
- какая улыбка!
Она напоминала ему русалку,

Она была стройной
сероглазой блондинкой,
с вьющимися длинными волосами ,
неприхотливо разбросанными по плечам и спине.

Память - это такая интересная штука...
В ней, как в кладовой,
хранятся наши воспоминания.
Все упорядоченно и разложенно по полочкам.

И вновь одна. Опять одна.
Наконец-то. Перебирая под ногами сухие опавшие листья,
она шла – ни останавливаясь, ни прислушиваясь... ни плача.
Так и она сама:

Ночь синим бархатом укутала город
– мегаполис бетона и пыли, асфальта,
ещё совсем недавно раскалённого
под безжалостными лучами рыжего солнца;

«Ты не ласкаешь наших граней», – скромно шепчут звёзды.
«Ты не целуешь моего дыхания», – тихо напевает ветер.
«Ты не сжимаешь шёлка вод моих», – воркует прибоем море.