Пресные стихи

Стихи остыли, словно воск свечи,

Заучен слог, и рифма стала пресной.

В привычной тишине, в тени ночи,

Душа звучит, как голос бестелесный.

Где искра та, что жгла когда-то кровь?

Где трепет слов, рождавших откровенья?

Мы разучились чувствовать любовь,

Дробя её на скучные мгновенья.

Скажи, возможно ль оживить слова,

Вернуть восторг в поток бездушных знаков?

Ведь жизнь — не то, что пишет голова,

А то, что льётся из души без страха.

Сорвать оковы выверенных фраз,

Отбросить стройность, ставшую тюрьмою,

И в бездну строк, не пряча влажных глаз,

Шагнуть, как в омут, с головой, не скрою.

Пусть слог ломается, как тонкий лед,

Пусть ритм сбивается, как пульс в тревоге —

Лишь тот, кто в искренность свою пойдет,

Найдет следы на выжженной дороге.

Не в мастерстве, не в блеске аллегорий,

А в тихом стоне, в крике, в пустоте,

Рождается ответ на шум историй,

Что мы плели в привычной суете.

Позволь себе быть слабым и нелепым,

Сказать о главном, не ища прикрас,

И станет мир, казавшийся нелепым,

Прозрачным, как слеза, в последний час.

Ведь истина не терпит украшений,

Она нага, как утренний рассвет,

И в череде немых стихотворений

Лишь тот живет, в ком боли больше нет.