Дни рождения

У меня день рожденья, а пошёл бы он на… 

Не моя в том заслуга, не моя в том вина.



Никому не обязан, никого не просил –

почему ж день обычный лишних требует сил?



Ничего я не должен, ничего не хочу –

за чужой предрассудок почему я плачу?



На фига мне дежурных поздравлений поток –

нету повода в том, что стал я старше чуток.



На хрена мне фальшивых пожеланий обман –

ведь они не рассеют над грядущим туман.



По утру на работе – руку жмущее «будь…»,

а в глазах блеск надежды: угостить не забудь.



Дома вечером трели телефонных звонков –

возложенье как будто похоронных венков.



И формальный подарок – плод мучений родных,

ведь и сам я не знаю, что хотел бы от них.



Всё, что надо, имею, что хочу, то куплю –

для чего эта глупость? Я и так вас люблю.



А теперь мне придётся напрягаться в ответ,

чтоб взаимных симпатий сохранить паритет.



Я несу на работу три бутылки вина –

у меня день рожденья, а пошёл бы он на… 





                              * * *



День рождения снова грусть наводит с утра,

а ведь прошлый, казалось, был как будто вчера.



Время тянется долго от восьми до пяти, 

а года пролетают, словно вёрсты пути,



по которому мчится, набирая разгон

по бугристому склону мой плацкартный вагон,



где на верхнюю полку, боковые места,

я посажен судьбою в пассажирский состав.



А вагон переполнен, мест удобнее нет,

да и вряд ли заменишь с детства данный билет.



Так и катишься лёжа, видя мир сквозь стекло,

и моля машиниста, чтоб поменьше трясло.



Сколько ехать – не знаешь, до какого столба,

где попросит на выход проводница–судьба.