О времени и о себе

Ты  видишь  женщину – она  какая?

 

Я – не  мудрец,  но  так  скажу,  я  точно   знаю,

Любая  линия   у  женщины – кривая.



То,  что  касается  фигуры,  это – зримо,

А  про  характер,  то  всегда  - неоспоримо.



Пока  ты  холост,  её  характер  не  узнать.

Теперь  понятно – зачем  невесту  в жёны  брать?



Ведь   в  женщине - такая  кривизна  большая,

В  ней -  море  ласки  и  любви,  ты  всё  узнаешь!



Это  ведь  ты  душой  и  телом  весь  в  полёте,

Она – с  твоей  семьёй,  с  детьми,  всегда  в  заботе.



Иной  раз  скажет,  ты  слова  в  рот  ей  - не  клади,

Остынь,  всё  взвесь,  подумай,  и  лучше – промолчи.



Когда  ты  пьёшь,  с  другою  спишь,  жена  узнает,

Всю  кривизну  поймёшь,  тебе  не  будет  мало…



Когда  ты  её  любишь,  то  обходи … углы,

Чтобы… прямей  не  стала,  ты  ей  дари  цветы.



Завистник  скажет  – мол,  не  красива,  не  стройна,

Зато  ты  спать  ложишься – совсем  не  пьешь  вина!



Ты -  понял,  всё  - увидел,  женщина  - какая?

Любая  линия  у  женщины  - кривая!

====================

И  вот  о  чём  в  конце хочу тебе  сказать:

Ту кривизну ты  не  старайся  исправлять!





 

Поэзия – та  же  добыча  радия…   



Поэт – трибун  сказал  как  штамп,

Ему  вто’рил  и  Мандельштам:



Поэзия – есть  тяжкий  труд,

Ты  если  тих – тебя  затрут,



А,  может,  грязью  обольют,

Пробиться  выше  не  дадут.



Один  -  убит, второй  -  замучен,

Тебе – какая  будет  участь?



Запомни,  труд – вот  твой  источник,

Вода  алмаз   и  тот  источит.



Пиши,  старайся  для  людей,

А  всех  завистников – взашей!



Тогда, быть может,  не  забудут,

Оценен,  напечатан  будешь.



 

Читая  любимого  поэта…   



Брожу   опять   я  по  строкам

Судьбы  любимого  поэта.

С  какой  душой  писал  он  Нам,

Потомкам  будущего  Света!



В  изломах  будничных  проблем

Мне  так  близки  его  тревоги,

Читаю  вновь,  чтобы  затем

К  своей  Любви  найти  дороги.



И  чтобы  солнечным  стихом

Развеять  все  мои  сомненья,

Прочту  Любимой,  и  потом…

Не  будет  крепче  рук  сплетенья…

 



Я  на  страничку  к  Вам  пришёл.   



Я  к  Вам  пришёл.  Чего  же  боле?

Я – не  учитель.  Вы – не  в  школе. 



Оценку  ставить  - я   не  вправе.

Я  ведь не  признан  и  без  славы.



У  Вас – есть  рифмы,  содержание,

Души  мятущейся  страдание...



И в этом -  признак   созидания,

Стихов  построили   Вы - ЗДАНИЕ.



Пройдёт немало  лет,  и  в  мироздании

История  ответит  Вам  признанием.

 



Я  делаю  своим  стихам анализ.

 

В  словесных рифмах  я – увяз,

В  простых,  обыденных – погряз,



Нет мыслей,  нет  и  волшебства.

Поймаю рифму – так  проста,



Что  становлюсь  себе  не  мил,

Я – не  поэт,  в  стихах … дебил.



Мне  нужно  классиков  читать,

Бумагу  прекратить  марать,



Что написал – то  всё  порвать,

Читателем  обычным -  стать.



То, что в стихах  хотел  сказать, -

В делах  житейских  показать:



Умеешь рисовать – черти,

Вертеть  умеешь – то крути,

Клади  ровнее  кирпичи,

И  лучше  про  стихи  -  молчи!



Может  тогда – меня  поймут,

Земную  славу  - воздадут!





Тем,  кто  мнит  себя  поэтом.



Люблю  писать  я  эпиграммы,

Они  сродни  красивым  гаммам.

Себя  так  часто  мнят  поэтом,

Что  не  могу  молчать  об  этом.

Как  примитивно,  если  щуку

Рифмуют,  как  собаку, - суку.

Слова  берут  и  их  мешают,

А  для  чего -  не  понимают!





Стихи,  как  люди,  поживут  и  умирают. 

 

Стихи,  как  люди,  поживут  и  умирают,  

А  сколько  проживут – никто  не  знает!  

Того,  кто  написал,  конечно, уважают,  

Жаль,  иногда  сарказмом  убивают.  



Стихи   нам  прочитают  над  последней  крышей,

Они  утешат,  вылечат,  возвысят.

Всегда  помогут  помириться  нам  с  друзьями,

Они  по  жизни  тесно  рядом с  нами.



Стихи  и  плачут,  и  смеются,  и  ревнуют,   

И  от  стихов  нам  нежностью  подует. 

Как  вырастить  детей  здоровых,  точно  знают,

Нам  малыша  в  колясочке  качают.



Стихи  на  свадьбах  «Горько! » -  нам кричат,

Расходимся – притихли  и  молчат.

Не  умереть  и  не  родиться  без  стихов, 

Стихи  пришли   из  глубины  веков!

 

Время придёт,  и  наши  рифмы  поменяет,

А  вот  когда – мы  это  не  узнаем.

Стихи  не  вечны,  поживут  и  умирают.

А  вечной  только  музыка бывает...





     Сам  себе  о  своих  стихах.



Пишу  стихи,  ем  бутербродик  с  маслом,

Шучу: - «Похоже  на  картину  маслом».



Скажу: - «Где - я,  а  где – художник  Репин!»

Не  те  сюжеты,  краски,  нет  багета,



Мои  стихи  и  Репин – антиподы. 

Бывают  и  мучительные  роды:



Для  рифмы  ведь так  часто ищешь  слово,

Оно  же – показаться  не  готово.



Мой  стиль - конкретный, образный  и  яркий,

Шалю  эпитетами,  скажем,  жарко.



Нет!  Нельзя  мой  стих  поэзией  назвать,

И  в  этом – правда,  себе  не  буду  врать!





Мой  стих  пусть  сядет  на  галёрку…   



Одна  строка  сменить  другую

спешит, на  рифмы  не  глядя,



Попью  чаёк, чуть  подожду  я,

поправлю   рифмы  погодя,



Быть  может,  и  писать  не  надо,

бумагу   тратить  просто  зря,



Пусть  стих  мой  сядет  на  галёрку,

как   одинокая…  звезда.



Кого  он  всколыхнёт,  затронет,

тому  я  буду  очень  рад,



Так, значит,  он  не  зря  написан,

достоин  всяческих  наград.





О  музыке  в  стихах.



О!  Как  прекрасна  музыка  стихов!

Твори,  как  хочешь,  кто  на  что - готов.



Во  всём  богатстве  музыкальных  рифм

Прекрасно  виден  стихотворный  ритм.



Пусть даже  -  начинающий  поэт,

Но,  если  у  тебя  таланта  нет,



Не  нужно  портить  музыку  стихов,

Не  пробуй,  ты  на   это – не готов!

 



Снова  про  музыку  и  про  стихи.



Я  как-то  написал  о  музыке  в  стихах,

Про  стих – понятно,  а,  причём  тут - Бах?



Да, всё  при  том, что  будь  поэт  иль  музыкант,

Приделав  даже  золочёный  аксельбант,



Ты  без  таланта  спеть  не  сможешь:  «Ой,  мороз…»

И  не  сыграешь  джаз,  хоть  даже – виртуоз!



Всегда,  когда  читаешь  классиков  стихи,

Душа  светлеет,  но  не  сразу,  подожди…



Без  радуги  стихов  не  сможешь  полюбить,

Вот   почему  поэтами  хотят  все   быть!



Без  музыки – любовь  к  нам  тоже  не  придёт,

Зачем  слова – пусть  каватина  путь  найдёт.



Сердца, что  любят, -  бьются  только  в  унисон,

Без  музыки  любви  к  нам  не  приходит - сон.







Не  говори  слова  про  чёрта.   



Не  думая, однажды  я  сказал,

Да,  чтобы  чёрт  тебя  побрал.

А  чёрт,  откуда  ни  возьмись,  нахал,

Пришёл,  меня  к  себе  забрал.



Попал  я  к  чёрту  на  кулички,

Там  страшные  увидел  личики,

Чертята  так  кривлялись  ловко,

Себя  почувствовал  неловко.



Свои  поступки   и  гримасы,

Я  в  них  увидел  без  прикраса.

Что  я  сказал  и  сделал  плохо,

Отозвалось  в  куличках  эхом.



Моё,  дурное,  черти  собирали

И  мне  же  моё,  вредное,  вручали.

Едва  от  тех  чертей  я  убежал,

И  никогда  про  них   не  вспоминал...



 

Боже,  дай  душе  прощенья.   



Люди - стойте,  люди - дайте,  дайте  крепкого  вина,

Я  - так  беден,  я – стал  беден,  не  смогу  купить  вина,



Разбросал  друзей  по  свету,  но  не  в  том - моя  вина,

Без  любви  летал,  как  ветер,  в  этом - вся  моя   вина.



Я  малышку  в  колыбели - жизнь  прожил,  не  покачал,

Если  б  не  был  очень  старым,  жизнь  иную  бы  начал.



Даже  мамочку  родную  не  приехал  хоронить,

Много  сделал  я  плохого,  есть  за  что  себя  винить.



Боже,  дай  душе  прощенья,  что  прожил  свой  век  не  так,

Тихо  лягу  на  погосте,  скажут  жил  ни - кто,  ни -  как…





Неисповедимы  пути  Господни.   

 

Писал  недавно  строки  про  судьбу,

Сейчас  судьбу  за  то  благодарю,



Что  вновь я   Вам  пишу  о  ней  стихами,

А  стоит  ли  читать – решайте  сами.



Пути  Господни  -  неисповедимы,

И  наши  души  в  бедах  так   ранимы.



Давным-давно  Оракул  предсказал,

Что  сын  Эдип  убьёт   отца, -  сказал.



Всю  жизнь  преследовал  Эдипа  рок,

Эдип  не  смог  переступить  порог.



Беда  пришла,  как  мы  её  встречаем?

Виновника  проклятьем  обвиняем?



Тем  самым  только  Бога   обижаем,

И  к  дьяволу  мы  в  лапы  попадаем.



Беда  - есть  наше  Божье  испытание,

За  все  грехи  Бог  дал  нам  наказание.



Молитвой  мы  попросим  избавление,

От  Господа  получим  мы  решение.



Мы  поступили  так  или  иначе,

Не  важно  как,  ведь  Господь  дело  начал.



А  сделали  мы  лучше  или  хуже,

Во  всём  нас  только  Господь  Бог  рассудит.



 

 

Скоро  День  Победы.



Вновь  наступает  День  Победы,

В  боях  погибли  наши  деды,

Лежат,  чтоб  мы  могли  сейчас

Не  забывать  их   трудный   час.

Чтоб  нам  жилось,  себя  отдали,

Мир  и  Свободу  отстояли.

Когда  отец  наш  умирал…,

Нам  с  братом  с  Горечью  сказал:

«Победе  были  Мы  верны,

Но  разве  Так(!)   Вы(!)  жить  должны?»





Блажен, кто верует-тепло ему на свете.



«Просите,  и  дано  будет  вам;  ищите,  и  найдёте; 

стучите,  и  отворят  вам;  ибо  всякий   просящий  

получает, и  ищущий  находит,  и стучащему  отворят».



(См. Новый  Завет,  Евангелие  от  

Матфея,  глава 7,  стих  7,8 )



============

Наказы   Господа  важны  мирянам,

А  соблюдаем  их  не  так  уж  рьяно:

Прелюбодействуем,  живём  обманом,

Идём  во  власть  с  карманом  и  всем  кланом.

Так  просто  обижаем  мы  людей,

Не  прочь  предать  даже  своих  друзей….

Воздастся  всем,  нарушившим  Заветы,

Постигнет  Кара,  все  за  всё  ответят!

===========

Всяк,  кто  у  Господа  пришёл  просить,

Ответ  получит:  «Так  тому  и  быть».

Кто  молится,  стучится  в  двери  Веры,

Того  Господь  вознаградит  без  меры.

Кто  более  не  видит в  жизни  путь,

Господь  поможет  Истину  вернуть.





 Я  не  хотел  жить  так,  как  все…



Засыпал  снег  мои  печали

И  те  сиреневые  дали,

К  которым  много  лет  стремился,

Хотел  достичь,  но  не  добился.



Закрыты  временем  страницы,

Лишь  только…  контуры  на  лицах,

А  я  им   верил,  страсть  сжигая,

Но  не  прижился,  брошен  стаей.



В  ней  не  любили  возражений,

И  ей  совсем  не  нужен  гений,

Гасила  каждый  луч  надежды:

«Живи,  как  все…,  в  серой  одежде…»



  	

 Мечты  и  реальность.

(разбились  оземь  мои  грёзы)



Мой  сын очень  строен,  красив  и  плечист,

Была  им  довольна,  ведь  он  -  медалист.

На  выпуске  в  школе  меня  поздравляли,

А  сыну  в  науке  высот  пожелали.

В  физтех  поступил,  за  него  была рада,

За  важный  проект  получил  он  награду.

Хотели  дать  в  Сколково  даже   медали,

За  папино  кресло  другому  отдали...

=====================

На  выборы  нас  пригласила  девчонка,

Звенел  колокольчиком  голос  тот  звонкий,

Мой  сын  встрепенулся: «Я  Вас  провожу,

Экзаменов  много,  ночами  сижу…»

Ушёл  из  квартиры  с  девчонкою  вместе,

Назавтра  пришёл:  «У  меня  есть  невеста…»

«Невеста  потерпит,  а  как  же  твой  ВУЗ?

Ведь  прочным  не  будет  мгновенный  союз!»

=====================

Но…,  им,  молодым  я  теперь…  не  указ,

Пришлось  говорить  мне  на  свадьбе  наказ…

Открыли  ЧП  и  мне  внука  родили,

Квартиру  купили,  про  ВУЗ  позабыли….







По-разному  живём  мы  на  Земле.



По-разному  живём  мы  на  Земле,

Кто - круче,  кто – слабее,  кто – в  беде.



Кто - счастлив  лишь  признанием одним,

Кто -  в  тридцать  стал  почти  совсем  седым.



Кто -  хочет   век  остаться  молодым – 

Не  ест  того,  что  мы  всегда  едим.



Кто - мыслями  и  телом  вечно  в  небе,

Кто - распластался  сытый  в сладкой  неге.



Кто - любит  шум  вихрастой  детворы,

Когда  в футбол  сражаются  дворы.



Кто - жизненных  вершин  не  смог  достичь –

Ему  и  в  той…  их  тоже  не  постичь.



Кто – сдался  и  расслабился  вином,

Кто - потерял  семью, … страдал  потом.



Лишь  тот  сумеет  победить  ненастья,

Кто  сам  стремится – тот достоин  счастья!





О  времени  и  о  себе.



Пройдут  года  -  меня  забудут,

Моих  поклонников – не будет.



Быть может,  из  стихов  цитаты

На  свет  появятся  когда-то…



Я - не  тщеславен, хоть  однажды

Хочу  сказать,  что было важно,



Что  написал, построил, сделал,

Что начинал, но,  не  доделал.



Кто верен  – всех  в  лицо  я  знаю,

Кто ненавидит – тех… прощаю,  



  



 Весенние  раздумья.



Весенний  дождь  умыл  все  крыши,

А  солнце  -  с  каждым  днём  всё  выше.

Снег  потемнел,  слышны  капели,

Многоголосы  птичьи  трели.



На  улицах  кричат  коты,

Сад  ждёт  тепла  после  зимы.

Вновь  просыпается  Земля,

Мне  без  которой  жить  нельзя….



 

 

Зачем  на  свете  ты  живёшь?



Вот  говорят:  «Не  суйся в  воду,

Когда  совсем  не  знаешь  броду».



А  как  познать  всю  глубину

Стремлений,  чувств,  свою  беду?



А  как  любить  не  прикасаясь,

Отдать  себя,  и  в  том  не  каясь?



А  как  услышать  детский  смех

Своих  детей,  а  может,  тех…



Что  появляются  от  встреч,

От  поцелуев,  нежных  мечт…



Себя  нисколько  не  виня,

Судьбу  бросаем  в  полымя,



Иначе  просто  не  поймёшь,

Зачем  на  свете  ты  живёшь!

 

 

Про   наши  привычки.   



Чем  больше  привычек за  жизнь  обретаем,

Тем  меньше  свободы,   душой  не  летаем.

Твердят,  что  привычка – вторая  натура,

Главнее,  конечно,  привычка  к  культуре.

Жаль,  много  вокруг  неприкрытого  хамства,

Взращенного бизнесом  наглого  чванства.

Не  спят наркомания,  пьянство,  разврат,

Какой  же  привычке  сегодня  ты  рад?

Наверное,  больше  любить  и  дарить,

Признанье  трудом  от  людей  заслужить.

Привычка – как  гнёт,  как  источник  конвульсий,

Пусть  разум  всегда  руку  держит  на  пульсе!

Привыкнешь  влюбляться – все  чувства  растратишь,

На  долгую  жизнь  андрогена  не  хватит,

Придётся  привыкнуть  и  жить  бобылём,

Остаться  без  памяти  в  мире   ином.

Нельзя  допустить  тирании  привычки,

Нельзя  не  бороться,  рабом  быть  привычки.







Про  улыбки.   



Так  редко,  чтоб  кто-то  писал  про  улыбки,

Достичь  здесь  успеха,  мне  кажется,  зыбко.



Как  нам  неприятна  улыбочка  злая,

С  ехидцей,  сквозь  зубы,  почти  неживая.



Не  лучше  - и  с  желчью   улыбка  кривая,

Улыбка  с  поклоном,  тебя  презирая.



Кто  так  улыбался  - достоин  презренья,

Им  может  со  временем  БОГ  даст  прощенья.



Читатель,  я  сам – за  улыбки  душою

Всем  сердцем,  глазами   любимых  тобою,



Улыбки  с  надеждою,  верой,  любовью,

Когда  улыбаемся   мы  над   собою.

 

 

 

О  чём  мы  здесь  пишем?   



О  чём,  для  кого  и  зачем  мы  здесь  пишем?

За  месяц  почти  листов  двести  испишем.

О  детских  улыбках  стихами  напишем,

О  грусти  в  разлуке  мы  нотки  запишем.

О  сизой  голубке,  сидящей  на  крыше,

О  том  голубке,  что   зовёт  её  выше.

О  страсти   полёта,  о  юном   стремлении,

О  друге,  ушедшем,  с  большим  сожалением.

О  радости,  горе,  любви  безответной,

О  вере,  надежде,  едва  лишь  заметной.

О  таинстве  чувств,  искушенных  желанием,

О  звуках  души,  приглушенных  сознанием.

О  нежных  словах  с  наступленьем  рассвета,

О  яркой  звезде,  затерявшейся  где – то.

  

 

  

Я  хотел  бы  раз  ещё  родиться.   



Я  хотел   бы  раз  ещё  родиться,

Босиком  побегать,  порезвиться,

На  лугу   цветущем  поваляться,

С  пацанами  в  речке  искупаться,

Помахать косою  на  зарнице

И  кваском холодным  насладиться.

Я  хотел   бы  раз  ещё   жениться

И  в  свою  жену  опять  влюбиться.

Когда  сын  родится,  – веселиться.

Если  дочь  - то   с   радости   напиться.

Я  хотел  бы  с  небом  породниться,

Чтобы   дети   мной   могли  гордиться.

Я  с  мечтой  хотел  бы  повстречаться,

С  ней  прожить,  и  больше  не  расстаться.

В  чистом  поле  с  ветром  разгуляться,

А  в  душе  романтиком  остаться.

Жаль,  что  многого  я  -  не  добился,

Не  достиг  того,  к  чему  стремился.

И  в  стране  берёзового  ситца,

Я  из  бронзы  не  хочу  быть  птицей…





      В конце пути…



Нам нелегко сегодня жить

В сплошных заботах и тревогах,

Но очень хочется дожить,

Хоть и трясет нас на дорогах,

До светлых, радостных времен,

Когда страна расправит плечи,

Не будет нынешних имен – 

Гореть останутся лишь свечи…



 



Нашей   жизни   антиподы.   



Недолог,  в  общем-то,  наш  век,

Но,  тем  прекрасен  человек,

Что  может  жить,  огонь даря,

Тогда  все  скажут: «Жил  не  зря,

Что  был  лошадкой  ездовой

С  душой  красивой  и  большой,

Любил  детей,  заботлив  был,

И  никого  не  оскорбил,

И,  вырвав  сердце,  словно  Данко,

Другим  дал  свет  и  прожил  ярко!»



А  если  жил,  всех  теребя,

Тянув  одежды  на  себя,

Себя  в  скорлупке  закрывая,

Боль у  других  не  замечая,

То  скажут: «Жил  и  потреблял,

Себе  всё  взял  и  не  отдал,

И  жил  как  сущий  паразит,

Как  клоп,  пиявка,  как москит».



Нарисовал  два  типа – антипода,

И  оба  –  че-ло-ве-чес-ко-го   рода,

Подумай  сам,  кому  ты  ближе,

Внутрь  загляни,  там  всё  увидишь.





Достоин  ли  назваться  аксакалом?



Когда  умру,  мне  скажут: «Аксакал!

Он  много  видел,  слышал, много знал, 

Но только  кто  его  стихи  читал?

И  в   жизни   ведь  его  никто  не  знал!»



Я  ж   много  всем  стихами  рассказал,

О  мужиках,  о  детях  я  писал.

Про  женщину  писал, она – какая,

Что  линия  у  ней  всегда  кривая.



В  своих  стихах  себя  корил,  ругал,

Какой  я  есть,  себя… осознавал.

Потомки  музыку  к  стихам  напишут,

Меня  простят,  мои  издержки  спишут.



Я  так  хотел, -  о  мире  рассказать,

А  поняли  меня,  как  мне  узнать, 

Что стал  читатель сильнее  и  умней,

Что  стал  нежнее,  душою  красивей.

=============

Пока  живу,  я  Вам  твержу  упрямо:

«Так  был  я – аксакал?  Скажите  прямо!»





Крутится,  вертится  новый  сюжет.



( если  хочется,  то  спойте…, а  Борис Чирков 

 пел,  конечно,  иной  вариант)



Крутится,  вертится,  шар  голубой,

Крутится,  вертится  над головой,

Где  ты,  любимая,  кто  там  с  тобой?

Вижу  во  сне,  что  с  тобою  другой.



Сну  не  поверил  и  взял  я  билет,

В  край  твой  таёжный,  где  солнышка  нет,

Милая,   еду  с  любовью  к  тебе,

Счастье  увидим  с  тобой  в  Воркуте.



Вот  я  приехал,  никто  не   встречал,

Я  из  кармана  твой  адрес  достал,

Еду  в  такси,  в  твоём  доме  большом,

Вас  я  увидел  в  окошке  вдвоём.



Я  заходить   в  ту  квартиру  не  стал,

Сразу  обратный  билет  в   Москву  взял,

Ты  написала,  меня  ты  ждала,

Сына  к  приезду  смогла,  родила.



Ты  указала  мне  адрес  иной,

Снова  лечу  я  на  встречу  с  тобой,

Будем,  любимая,  ночи  не  спать,

Вместе  обнявшись,  кроватку  качать.



Вырастим  сына  и  дочку  родим,

Все  вчетвером  за  столом  посидим,

Низкий  поклон  Воркуте,  что  свела

Нас,  ведь  Москва  никогда  б  не  смогла.



Долго  искал  я  тебя  в  Воркуте,

Вместе  забудем  волнения  те…

Крутится,  вертится,  шар  голубой,

Крутится,  вертится…  над  головой…



  

Так  что  же  будет  после  нас?



Так что же будет после нас,

Когда  очаг  души  погас,



Когда  уйдем  мы  в  мир иной,

И, жаль,… с  больною  головой.



Здоровье  мы стране отдали,

А нам  не  дали  и  медали



За  то,  что  жизни  не  видали,

За  то,  что  часто мы страдали.



Живём на пенсию такую,

Что лучше выбрать жизнь…другую.



Жить   будут  дети  наши, внуки,

Постигнув мудрости науку:



Что  человек – главней  всего,

Что  всё  должно  быть  для  него!



 

 Грусть  времени.

 

Когда-то  стремились  скорей  подрасти,

Потом в  жизни дело своё  обрести,

Друзей  самых  верных  старались  найти,

В  мир  яркой  любви  так  хотелось  войти.



Жаль,  время  ушло,  и  как  жить  нам  теперь?

Рассохлась,  скрипит  наша  старая  «дверь»,

Разъехались  дети,  да  редко  звонят,

Два  года  не  видели  наших  внучат…



Без  них  тяжело,  и  болячки  достали,

Глазком  бы  взглянуть,  какими  все  стали.

Уехали  к  морю, живут  в  люкс-отеле,

А  здесь, на  природе  малину  бы  ели…



 



Куплет  последний  допою…



Моим  дорогим  читателям  с  неизменной 

 любовью  и   искренним  уважением. 



Всё  то,  что  написал  для  Вас,

Звучало   как   душе   ПРИКАЗ:

Что  посадил,  растил,  построил,

Как  заболел  и  …  не  достроил –

Всё  написать  с  любовью  к  людям,

Стихи  сложить,  и  …  будь  что  будет…

Быть  может,  обольют  сарказмом,

Отметят  выраженьем  разным,

А,  может,  назовут  талантом

И  скажут:  «Был  в  стихах  атлантом»:

О  детях  столько  написал!!!

О  чувствах   весело  писал…

О  мужиках  пол- тыщи  строчек,

Любя,  создал,  поставив  точку.

ПРИКАЗ  душе  исполнен  точно,

Всех,  кто  читал,  люблю  заочно.

Костёр  горит,  перо  сжигаю,

О  чём  писать  ещё…  не  знаю…

Гриф  сломан,  струны  оборвались,

Стихи  на  память  Вам  остались…