Плоды бессонницы

000

И пусть промокнем мы до нитки,

А с неба без конца течёт…

Плывут по лужам листья- свитки

И скоро осень их прочтёт.



000

Стучит в окно холодный ветер

Ему известно с давних лет,

Что всё случается на свете

Когда бессилен человек.



Бегут по окнам струи лихо

И застывают на краю…

И новый стих приходит тиха

В тетрадь дешёвую мою.