Молча бродить по улицам...

Молча бродить по улицам, отравленным одиночеством…

Щурить глаза. Сутулиться. Пить темноту до дна.

Думать о напророченном даже уже не хочется,

Даже уже не хочется знать, чья то была вина.

В помойку мечты роскошные и мысли о детских снах.

В доме, давно заброшенном, тоскливо звучит рояль.

Зная, что не получится, ведь это уже заранее проигранная война,

Нервно курить и мучиться: «Это не я. Не я».

Век превращая в миг, толкаться локтями в транспорте,

Будто так тесен мир, что всем не хватает мест.

Звать тех ушедших мысленно, что помнят все наши странности.

Глаза закрывать. Воистину, homo homini lupus est.