Путаница

Все летает вокруг меня.

А быть может, я лечу...

Не проходит зря и дня,

А я почему-то молчу.

Моя тишь хранит порок,

Плачет сладким коньяком.

Не дает мне открыть замок,

Или...это не есть замком?

Книги криком случайно врут,

Отмечая в листе помарки.

А я летаю, то там, то тут,

Выворачиваясь наизнанку.

Я не помню уж что есть страх.

Я забыл о родных и близких.

Вязкий ужас взял мой прах,

Окунув его в ванну с виски.