Бутерброд

Ты знаешь, наверно, душа доросла.

И как-то под вечер слепого числа

Она заняла мое тело.

Я думал о вкусном, и вдруг перестал.

Как будто насытился, будто устал.

Как будто завеса слетела.

И крестик на шее, и лед в голове.

И сорок шесть строчек в бездарной главе.

Которая пишется снова.



Настал собеседник на кухне ночной

Он хлебом насущным поспорил со мной,

Что созданы мы для иного.

Но спорщик растаял у края стола

Я ел бутерброд. Но душа доросла.