Музыкант

Не в жизнь пространственную веря,

Не смерть презренную любя,

Пред музыкой благоговея,

Её создатель не себя,

Но свои пальцы, мозг и голос

Давно уж продал за игру;

Истерзан вытравленный волос,

И взор стал серым на ветру.

Есть те, что все богатства мира

К его ногам готовы снесть;

За взгляд, за жест, за смех сатира

Его подмётки будут есть.

Из года в года одна награда,

Ну что ж, как новое творит...

И песнь стара как иней ада,

Он в ней не будет позабыт.