Первый букет

Из памяти моей, а может быть и свыше

всплывают времена давно прошедших лет.

Весна. Наш старый дом. Листвою чуть колышет

ленивый ветерок. И ты – в руке букет.



На всё вокруг сквозь длинные ресницы,

из глаз твоих струится нежный свет.

Ты в белом платье школьной выпускницы,

на каблуках. Стройна, как минарет.



И, к счастью, ясный день – сопутствует погода.

Безоблачно. В садах цветёт сирень.

Всё впереди. И мнится, что свобода

от школы – лишь начало перемен.



Так всё и было – разбрелись дороги:

у каждого свой путь среди мирских сует.

Всё было: радости, любовь, мечты, тревоги.

Но как забыть тот день и первый мой букет.