Дар поэта не чин, не условие

Дар поэта не чин, не условие,

Не напутствие и не мольба.

Если вырвалось, вдруг, первословие,

Значит ждет непростая судьба.



Быть поэтом – нелегкое дело,

Пусть мозолей и нет на руках,

В омут строчек бросается смело,

Зная правду о наших грехах.



Да, не всем быть прямыми и честными,

Получив свыше призрачный грант.

И не всем суждено стать известными,

Не пропив в одночасье талант.



В небо черное смотрит внимательно

И срываясь с насиженных мест,

Каждой ночью возводит старательно

На Голгофе свой собственный крест.



Оставляет старинного друга,

Обронив, мимолетно «прости»

Отправляясь по сотому кругу

Свою тяжкую ношу нести.



Объясняет любое пророчество,

Знает Бога и зверя число.

Платит вечным своим одиночеством

За губительное ремесло.



Да, пугает, порой, обывателя

Неподкупною ясностью фраз.

Слез своих не срывает старательно

С воспаленных бессонницей глаз.



Не количеством взяв, не нахрапом,

А из недр предрассветной тиши

Отправляет слова по этапу

Присной каторги русской души.



Отшлифованные откровения

Засверкают в парадных стихах,

Заставляя притихнуть сомнения

В искалеченных черновиках.



Перед целой вселенной ответственен,

Охраняя ее чистоту.

Пусть бывает в печали замечен,

Пусть смешон и неловок в быту.



Свое сердце терзает неистово,

Между строк оставляя года,

Открывая в прописанных истинах,

То что время – всего лишь вода.



И уходит, привычно под праздники,

Исполняя негласный обет,

Оставаясь и сыном и пасынком

Для бессмертия смертный поэт



7.06.2010