Муза

Я не знаю о чем писать,

Моя муза меня покинула,

Я ложилась спокойно в кровать.

Перед тем занавески задвинула.



В моих мыслях полнейший крах,

Лишь по части стихов написания.

Моя муза превращается в прах,

Словно древние предсказания.



Если честно сейчас мне кажется,

Что она затаила обиду,

И не важно, как это скажется,

На чьем-то придуманном идоле.



Да я знаю, что относилась 

К ней халатно и не ценила. 

Ну и что, что рядом носилась, 

Я её всё ж за нос водила. 



Я её, как в романе Бронте, 

Чувствам выхода не давала. 

Ведь она как на Мызе цветы, 

А я Линкольн на Перевале. 



Я её словно щепку в море, 

По волнам огромным швыряла. 

Я считала, что стих этот горе, 

И давай строчить все с начала. 



Я сжигала её дары, 

В красно-синем и жарком пламени, 

Я смотрела в края дыры, 

Что по буквам стихов растекались. 



А она все пихала идеи в мозг, 

А она все меня любила. 

Пока мрак этих чёртовых грёз, 

Не достал и не выбил ей силы. 



И тогда повернувшись спиной, 

Без раздумий меня покинула. 

Я кричала ей в след : "постой! ".

Вдруг поняв, до чего докатила.



А она вдруг, встав полу боком,

На меня посмотрела сердито.

"Этим тёмным своим пороком,

Ты сама себя наградила".



А потом ещё пару фраз :

"Я вернусь, когда ты поймёшь".

А потом повернулась в анфас,

И со вздохом: "Сама ты придёшь".



И я видя её очертания,

Как она удалялась в ночи,

Поняла, что добилась призная

Моя муза в моей пыли.