Разговор

Бутылка портвейна стоит на столе,

Стаканы, немного закуски.

Сегодня отец говорит о войне,

Всё время ругаясь по-русски.



Непросто даётся ему разговор,

В стаканы вино подливает,

То спросит, как будто, ведёт с кем-то спор,

И сам же потом отвечает.



Прошёл он войну «от звонка до звонка»,

На бой самолёты готовя.

Кисет не один там скурил табака,

Пилотов своих ожидая.



Случалось такое не раз и не два,

В боях самолёты сбивали.

Тогда, словно лёд, холодела душа,

Из сердца кусок вырывали.



И ту свою боль он ведёт за собой,

Считает себя виноватым,

Что раны и смерть обошли стороной,

Когда погибали пилоты.



Не раз о тех днях я просил рассказать,

Но он уходил от ответа.

Наверное, думал, - зачем мне всё знать,

Война – это боль без просвета.



И только когда отпускал тормоза,

Стакан водки выпив грамм двести,

О службе своей говорил он тогда,

Что служба была делом чести.



Медали и орден достались отцу

За доблесть, за мужество, стойкость.

Я детям и внукам своим расскажу,

Что дед воевал их достойно.



Прошло много лет, и отца уже нет,

Не всё говорят ветераны.

Бутылка портвейна, стаканы, обед,

В душе незажившие раны.



А нам остаётся их память хранить

В домашних альбомах, на стенах.

А если война, то похожими быть

На наших отцов, наших дедов.



         1  июня  2018 г.