С оттенком грусти
Автор: Андрей Бонди
Повенчаться с осенью неплохо,
Только где свидетелей найти?
За спиной не слышать тайных вздохов,
Что, мол, с ней ему не по пути.
Почему весну не замечает,
С ней как раз тепло приходит в дом.
В сентябре намного всё печальней,
В ноябре и холодно кругом.
Вроде есть и логика в советах,
Но спросить хочу я об одном,
Почему тогда молчат про лето,
Что с того, что средний род оно?
Я смотрю на мир с оттенком грусти,
Не беда моя в том, а вина.
Только сердце влево не отпустит,
Ну, а мне дороже всех зима.
05.10.2014
Отправить другу
Пригласить другаПо гармонии, я не имею претензий к природе,
Все сезоны достойно уложены в масть,
Я люблю абсолютно любую погоду,
Есть вопросы к зиме, из-за праздников, что б им пропасть.
Про весну и гормоны, уж кто только нам не рассказывал,
Всё, что было и будет, знаем всё, как всегда, наперёд,
По согласию блуд по углам, в основном одноразовый,
Или страсть безответная, в общем, как кому повезёт.
Лето нравится всем и не только своей загорелостью,
Не босою ходьбой по траве в магазин за углом,
Привлекает оно половой, скороспелой дозрелостью,
Той, что часто не ценим ни в грош и тоскуем об этом потом.
А про Бабий сентябрь, у Берггольц, всё давненько расписано,
И как надо любить, как проходит пора звездопада
А потом в суете, как в романе моём не дописаном,
Догорают из листьев костры под шуршащий мотив листопада...
Замыкается круг, ночи кажутся чёрными, вечными,
Умирает декабрь, но зима-то, ещё не кончается,
Начинается пьянка, до летальности бесконечная,
Новый Год, детка, это праздники продолжаются.
* * *
Все сезоны достойно уложены в масть,
Я люблю абсолютно любую погоду,
Есть вопросы к зиме, из-за праздников, что б им пропасть.
Про весну и гормоны, уж кто только нам не рассказывал,
Всё, что было и будет, знаем всё, как всегда, наперёд,
По согласию блуд по углам, в основном одноразовый,
Или страсть безответная, в общем, как кому повезёт.
Лето нравится всем и не только своей загорелостью,
Не босою ходьбой по траве в магазин за углом,
Привлекает оно половой, скороспелой дозрелостью,
Той, что часто не ценим ни в грош и тоскуем об этом потом.
А про Бабий сентябрь, у Берггольц, всё давненько расписано,
И как надо любить, как проходит пора звездопада
А потом в суете, как в романе моём не дописаном,
Догорают из листьев костры под шуршащий мотив листопада...
Замыкается круг, ночи кажутся чёрными, вечными,
Умирает декабрь, но зима-то, ещё не кончается,
Начинается пьянка, до летальности бесконечная,
Новый Год, детка, это праздники продолжаются.
* * *
ответить →
Спасибо!!!
Автор: Андрей Бонди 01:27 17.11.2020
