Рисует небо облаками

Рисует небо облаками,

Рисует солнце светлым днем, 

Рисует океан штормами, 

А ночь – звездою над окном.



Черемуха рисует цветом,

Туман - хрустальною росой,

Танцор рисует пируэтом,

Художник - кисточкой простой.



Ну, а поэт рисует словом,

Полней его палитры нет.

За словом слово, снова, снова

Слагает строки он в сонет.



В палитре радость есть и муки,

Штрихи несбывшейся мечты, 

Оттенки счастья и разлуки, 

Полутона любой судьбы,



Родной природы тихий шелест,

Других миров холодный свет,

И детства позабытый берег -

Из них творит стихи поэт.



Творит, когда витает Муза,

Неважно утром, ночью, днем.

И в результате их союза

Палитра закипает в нем



Лавиной фраз, потоком мыслей,

И выливаясь на листок,

Поэту дарит смысл жизни,

Ведь он заложен между строк,



Бегущих по бумаге белой

Цепочкой безудержных слов.

И рифмы подобрав умело,

Всю жизнь поэт творить готов.