К судьбе, вопросом...

Который год, как сам не свой,

задумчиво, по жизни бродишь...

И, видно, всем ( Ведь не хмельной! )...

Но вот чего-то не находишь...,

минуя, будто круг, в себе,

знакомый что ( Довольно многим! )

и ждёшь, опять..., порыв в судьбе,

но он, судьёй смиряет, строгим...,

диктуя очевидный путь,

проторенности дум, лишая,

где ты ( Тоскуя ли, чуть-чуть? ),

как будто бы с иного края,

стремишься к таинству вершин

( Где Заратустра, словно с бюста! ),

от Ницше, с глубиной низин,

к равнинам дна, Марселя Пруста...

Где Джойс, едва ли грёз герой,

как проходящий зной, натурой...,

а Пушкин, в Прозе - не святой,

с посредственной литературой,

кто не Бальзак ( Знать, не в Стихах! )...

да и не Гоголь ( По таланту! ),

кому и Лермонтов, в строкАх,

не уступал ( Хвала, Гиганту! ),

хоть и Поэт..., кто, в краткость лет,

пронзил, пером..., как млеют, свитой...

А то - не пошлость, под сюжет,

с булгаковскою «Маргаритой»!..

И прочей чушью...- вне пути...,

и своего предназначения...,

где, в общем-то ( Как ни крути! ),

нет дела, до иного мнения,

тем более, когда оно,

не в нюх ( А значимо, порочно! )...-

Но ранит дух ( Пусть, не должно! ),

пронзая однозначно-точно...,

где ты блуждаешь, сам не свой,

который год, к судьбе, вопросом

( да с поразбросанной душой... ),

но, вечно, «оставаясь с носом»...