Болото Критик ч. 1

И вовсе он не юн, а молод,

В душе он не поэт,а лирик,

В болоте из людских пороков,

Растит сатиру гордый критик.



Мы — люди, дивные творенья,

Всегда честны и редко грубы,

Всю жизнь целуем ,без сомненья,

Лишь только любящие губы.



И правду в омуте не скроем,

Испепелим все лжи почины,

Будем честны мы в каждом слове,

И врать не станем без причины.



Прекрасно ныне поколенье,

Что в ласке только вырастало,

Откинет матери в мгновенье:

"Ну как же ты меня достала!"



И нечто вечное создали,

Клянусь:любить,прощать,беречь,

Мы это верностью прозвали,

Ведь клятвой можно пренебречь?



Твой мир, по истине, прекрасен,

Тот, что душою именуем,

А внешность — это просто фантик,

Мы — идеалов не рисуем!



И возвратясь к болоту,критик,

В истерике ,смеясь и плача,

Нальёт в бокал и молча выпьет,

Сатиру сделав только ярче!