К столу...

К столу, по-привычке, присяду,

Перо, что засохло, макну.

И буду писать безоглядно,

Из слов обжигающий кнут.

Что видел ты в жизни, дружище?

Колонны шагающих масс?

Чуть вечер, спешат по жилищам,

Ко времени поданный глас.

Ты, так же, как все, комсомолец,

Наверное, век был таков,

А ныне, уже, Бога молишь,

Чтоб дал отпущенье грехов.

Тебе откровенно глаголют:

"Ты стар и твой век позади",

А ты ощущаешь, и с болью,

Что нЕ жил. А что впереди?

Любовью настигнут случайно?

"Забудь" - прокричали в лицо,

"Вам не по зубам эта тайна,

Моложе найдём молодцов!"

И сгорблен, сознаньем томимый,

Что ты не достиг тех высот,

Что ценят, что вовсе не мнимы,

И градом не лета был пот.

Слеза прокатилась и пала,

Листами плакучих берёз.

Забудь и начни всё сначала.

Вот сможет ли сердце - вопрос.