О письмах...

Мне письма пишут…-

Иногда, но мало их читаю…

Сквозит рефрен средь содержаний…-

За Поэта признают…

«Мол, к Вам пишу я…,-

своего значения не знаю…

Определите ( из контекста… ),

не сочтите уж за труд…».



Опять про травки некие и бесконечные…,

и липовых героев…

Про ожидаемое больше, вечно, в жизни этой,

но, увы ( для них ) кругом обман…

К нему туман… А как без рифмы сочной столь

( но вроде ), меж убогости настроев?

Опять же о душе, где состояние мерилом

постоянным - суть тоска - меридиан…



Опять же о каких-то там

надеждах и печалях…

О радостях неразделённых, почему то…,

да в непознанной и кем-то, их мечте…

И о вчерашнем дне, ушедшем навсегда,

и о желаниях призрачных, да в далях…

И о проблемах, средь банальностей,

и создаваемой, зачем то прозой, суете…



Ещё о чём-то маловероятном,

да и плохо понятом, пожалуй, аж обоим…-

Трудней всего разумным слыть,

а с тем, хотя б с самим собою совладать…

Ещё трудней ответами блистать…-

Но, без обиды, всё ж, иллюзию построим,

а с тем и будем лишь себя, наверно,

в переписке ( но взаимной ) понимать…



А с тем, в поползновениях наших,

всё ненужное, излишнее отбросим…,

чтоб быть Вершителем судьбы,

хотя б в стихах…- А кто нам запретит?

Перед собою, что ли, отчитаться…

А со временем: «Ужели мы создали?» - спросим…

Не то ведь золото, что привлекает барышами,

а тем более, блестит…