Опять кружат метели расставаний

Опять кружат метели расставаний

И оседают белым на висках.

К чему теперь те ночи, те признания?

В душе остались только боль и прах.



Быть может, сильный духом усмехнется,

Возможно, смелый бросит дерзкий взгляд,

Во мне же горечь водкой захлебнется.

Разорван в клочья, уничтожен, смят



В забвенье суррогатном ранним утром

В саду к скамье устало прикоснусь

Присяду подремать, на миг, как будто,

Присяду и, наверное, не проснусь…



Меня нашли два дворника – таджика,

Которых мегаполис взял в свой плен.

Слились в один два удивленных крика 

И смолкли, в ожидании сирен.



Чего пенять, со смерти взятки гладки

Приехал в морг на временный постой

И на моей, на безымянной пятке

Повесят бирку – семьдесят восьмой



Средь снеди и привычно грязной тары

За печкой из чугунного литья

Бесстрастные бухие санитары

Начнут свой спор о скотстве бытия



Наивные, вы мечетесь напрасно,

Уже раскручен вечности кистень.

И только смерть безмолвно, безучастно

Снимает жатву каждый божий день.



27.08.2017