О невидимках...

В ощущениях дней, что, бесследно,

исчезают…, а прозы «краса»

повседневностью шествует, бледно,

но являет, порой, чудеса…

невидимок ( Едва ль коих знаю…-

Ведь конкретность, столь призрачна, их ),

но встречаю… похабную стаю,

как гостей и, причём, дорогих…

И, в распитии, звон от бокалов,

под тягучих кумаров «косяк»,

«зависая» от мук ареалов

( в бормотании слабом: « … ништяк…» ),

созерцание, спадающих свыше,

через собственный рок, набекрень,

тяготит что…, но, в меру, став тише,

не спугнуть…, уж стремишься в их сень…,

к настроению духа, подмогой

( быт минуя, средь сказок от скук ),

где действительность, сферой убогой,

поглощает, чтя пиршество рук…

И в компании нег невидимок,

под жаргон их разнузданных дум,

«гнать пургу» из масштабов мздоимок,

предъявляющих сумрачный ум…,

да на фоне безмерных амбиций,

где главенствует спесь ( то есть, кровь ),

нарушая холуйство традиций,

где забытое прошлое - новь…

И взывать, в кой уж раз, безответно

( как болячку свою ж теребя ),

жизни строй нарушая, но тщетно…,

вновь, «заблудшим», являя себя…

И галдеть до утра, с диким гуртом,

отдалившись от принятых норм,

в гневе, маясь, с убийственным спуртом,

но и ржать от итогов «Реформ»…-

Материться…- направо…, налево…,

тему, выбрав, Чубайса кляня,

сожалеть о судьбе, как из хлева,

что по жизни скорбит, всех виня…

А потом, на заре, оклемавшись,

обретя сокровенный покой,

вновь, жалеть, что свободе отдавшись,

упластался…, почти на убой!

И вернуться в обычное русло

( что совсем не стремнины порог ),

скислой формой, как тусклое сусло,

словно суслик во спячке - труп-йог…,

вспоминать о гостях, между делом

( Маргиналы ж - всегда - «На ура!» ),

но проблемы, столь бренные, с телом,

начинают тревожить с утра…,

потому как не славной игрушкой

( Ванькой-Встанькой, во славу души )

ты давно уж…, а проза, пирушкой,

мстит, по факту, вкусив барыши…

Да и пришлые…- Черти, не черти

( Ведь рогов и хвостов не видал… ) -

но личины - от подлинной смерти 

( жизнь ведь - скука…, а праздность - злой бал… )

начинают кружить, залихватски,

выбрав крайним тебя ( вроде, как… ),

и звучат голоса, панибратски:

«Отрывайся, по полной…, чувак!»…

А уж я, как голландец летучий

( о себе, иногда, возомню… ),

воспаряя, как призрак гремучий,

созерцаю, по жизни, возню…,

меж распутий её «зависая»,

невидимок встречаю, порой,

где их лютая сущность - жуть злая,

цели ищет, согбенной косой…

И гремит балаган голосами,

тем, соседей лишая грёз снов,

кто, страдая, увы, но часами…

норовят, так и вызвать ментов…

Ну, а я, всю вину понимая,

сожалею о прозе «красе»

и ушедшему кайфу внимая,

становлюсь, вновь, обычным, как все…