Провинциальный поэт

Он посеял слова в чернозём,

Он припрятал стихи в темноту,

Говорил он – когда мы умрём

Самой лучшей строкой прорасту.



Проберётся росток через слой,

Но заметят читатели вдруг,

Как редактор, по-прежнему злой

На цветок опускает каблук.



У поэта ослабла рука,

Нет надежд на хороший исход,

Но его из-под снега строка

Для любимой на солнце  растёт.