Трансильванская долина

Дорога лентой узкою бежит,

Сплошная полоса на ней лежит,

И цыган старый солнцем опален,

Запряг он в лошадь все свое и дом.



Плетется кляча, жизнь свою неся,

Телегу с седоками растряся,

Позади из нее торчит бревно, 

На нем висит хомут, седло, ведро.



Кобылы грива в косы сплетена,

На двух косичках бубенцы у рта,

Красуясь, попугаем в разный цвет,

Попона на спине от солнца плед.



Чего так много времени о них,

Я вам кладу на стол свой стих?

Да потому, что в метрах ста,

Машина полицейского поста.



Я не один такой ползун,

За мной машин почти табун.

Наш полицейский, парень, я гляжу,

Повозку тормознул и за межу.



Мы по газам и дальше в путь,

Взирая на поля, мы видим суть.

Долина Трансильвании богата,

Растет здесь все, скажу я вам ребята.



И домики, как только из печи,

Красивы черепица, кирпичи.

Дворы машины, нет почти оград,

Деревья - фрукты, лозы – виноград.



Имея романтический запал,

В автобусе народ слегка устал,

И хорошо, пускай поспит, поест.

А я как раз проеду Бухарест.



Столица велика и суетлива.

Построена обыденно, без дива.

Скорей проехать пробки и заторы.

Затем Дунай, Болгарии просторы.