Поэт

У поэтов век не долог,

Зарывшись в черновиках и 

                                  писем,

Бутылках, рюмках

                       позабытых.



Отринув всё,

              стихи он пишет.

Он рад бы оторваться,

           уж потеряв строфу.



Но всё-ж пока рука 

                    перо то держит,

Он склонен над листом.

    Пока закончен тот не будет

Последний, заключительный штрих

 Покоя не получит

                       тот поэт.