08 Поэт

Он был Поэт. Поэтом и погиб.

Умел дарить любовь уставшим душам.

И, сколько б ни злословили враги,

Подобно Солнцу, светит ярко Пушкин.



Он мог средь мира, полного тревог,

Найти приют для сладких снов и сказок.

Смотря на бесконечности дорог,

Их ослепить своим сияньем сразу.



Своею лирой призывал к мечте,

Добру и пониманью к своим ближним,

Быть верным чести, чутким к красоте,

Суметь подняться над землей чуть выше.



Но лопнула струна. Погиб Поэт…

Идут года. Проходит много лет…