Мотылёк

В моей квартире мотылёк

летает по ночам,

днём спит, забившись в уголок, 

невидимый очам.



А как зажжётся лампы свет 

закату по пятам, 

летит на кухню – всем привет – 

и ночь проводит там.



И если будит скрип пружин 

меня на перекур,

по кухне он всегда кружит 

и бьётся в абажур.



Я б мог прогнать его давно, 

но только не могу:

всегда за окнами темно 

и страшно одному.



Там непонятный мир кругом, 

там вмиг его склюют,

и мотыльку приятней дом, 

покой, тепло, уют.  



Я свет  на кухне не тушу, 

хоть в лампе двести свеч,

лишь об одном его прошу: 

с огнём себя беречь.



Пускай порхает мотылёк, 

ведь жизнь так коротка...

И я не очень-то далёк 

судьбой от мотылька.