Рифмоплёты

Собрались как-то рифмоплёты

Себя планете показать,

Но тут нашлись важней заботы:

Друг другу глотки передрать!



И в этом сброде дилетантов 

Уж каждый думал про себя:

«Среди непризнанных талантов

Один лишь гений – это я!»



И началась тут суматоха,

Кричали все со всех сторон,

Что каждый пишет очень плохо

И в этом деле не силён.



Один чесал напропалую,

Что знает лучше всех других,

Как все слова в стихах рифмуют

И как писаться должен стих.



Второй писал совсем убого,

Лишь рифмовал ответ-балет,

Но в этом видел дар от Бога, 

Считая, что раскрыл секрет.



Ещё один не знал размеры

И в кучу все сгребал слова,

И как ребёнок слепо верил:

Его поэзия нова.



Четвёртый был самовлюблённым

И никого не признавал,

Лишь в уголке уединённом

Себе свои стихи читал.



И был ещё совсем мальчишка

В том пёстром сброде рифмачей,

В руках его дрожала книжка,

Верней тетрадь его идей,



Его стихов ещё наивных

И в чём-то, может быть, простых,

Но очень искренних, невинных

И уж, конечно, не пустых.



Он чист душой был перед Богом,

Ну а в поэзии мечтал

Добро и мир возвысить словом

И возвести на пьедестал!



Но испарились эти грёзы,

И жизни суть он вдруг познал,

В глазах его блеснули слёзы,

И он чуть слышно зарыдал!



И осознав ничтожность мира

В свои каких-то десять лет,

Он понял, что сейчас в кумирах

Лишь малограмотный поэт!



Но вмиг презрев законы света,

Себе промолвил твёрдо он:

«Я всё равно стану поэтом:

Я был для этого рождён!»

                                                                     (2015 г.)