Писк

О чём звенит в ночной тиши комар?

О чём пищит чуть слышно мышь-полёвка?

Какой звук выдаст бабочки кошмар,

когда её иглой проткнули ловко?



О чём жужжит, кружась, пчелиный рой?

Какой шум в муравейнике, где тесно?

Услышать можно, душу лишь открой…

Но это никому неинтересно.



Любой из нас внутри себя кричит,

смеётся, плачет, любит, ненавидит.

Но между нами безразличья щит:

никто других не слышит и не видит.



И как тут не ори: «Вот, люди, я!

Не тот, что внешне, а на самом деле»,– 

не лопнет скорлупа небытия,

взгрустнут лишь дети после – не успели.



Я никого при этом не виню:

я сам глухой, а может быть и хуже,

но верю, что кого-нибудь пленю

 плетением из слов и рифмы кружев.



Стихи – нелёгкий труд и крик души

 о чём-то важном или очень близком.

Хотя, плохи стихи иль хороши,

крик мой другим послышится лишь писком.



Но я пишу, стараясь миру дать

 не истину, так хоть формулировку,

ведь чтобы даже формулу создать,

иметь потребно навык и сноровку.



Пищу, пишу, порой слегка пи…жу. 

Тот, кто читает, пусть меня услышит.

Всей правды о себе я не скажу,

но тех, кто врёт, лишает Муза крыши.