Кладбище

Поблекли бумажные цветы .

Увяли . 

        Пластмассовые ели .

Под плитами гранита .

               И мечты . 

    И то что в жизни не успели .

Здесь те , кому уже не важно ,

Стоит ли прямо , или скошен крест , 

А уж до свежести , цветов бумажных , 

Им сто процентов , точно дела нет .



Как не люблю такие я места .

Усопших взглядов , 

            Пустых глаз , 

Зловещие распятия Христа , 

   Тайком смотрящие на нас ...