Страх

Не оступиться бы. Боюсь.

Во мне все страх, и мыслей нить,

как связка перетертых бус,

порвалась враз,

что будет им?

Собрать-то как? Незримый сор

все колет пальцы, и вразброс

из сбитых буквенных основ

слагает

сколотый вопрос:

В чем смысл быть? Разрывом сил 

Исходит дух, и только свист

В простенках слышен. Звук остыл

И сброшен был

последний лист.