Талант

Твой белый плащ,

Как ранний снег,

Твоей улыбки слаще нет

И бирюзовая фата,

Всё держится на кудрях.

А что же я? Поэт?

И мыслям сам не верю.

Иль порывы юных лет

Я удержать намерен.

Но удержу ли?

Иль паду...

И мир лишится, может быть...

Не сильного, но на ряду,

С сильнейшими, что жили,

Или будут жить.