Сага

Ты гладь облаков моих сбытых,

Ты совести моей игла,

Зачем тебе столько убитых?

От сердца твоего игра.



Стук сердце моего мне слышен,

С печалью осенних дней,

Столь ли, образ твой пышен?

От грозовых дождей.



Ничего, ни сделано во благо,

Всё катится во мрак

И в памяти любовная сага,

Останется как знак.