Смерть поэта

Он тот кто свету посветил,

Мечтания своих идей,

С любовью в сердце говорил,

О красоте минувших дней.

Пророком был, в любви от бога,

Он так старался рассказать,

Что так прекрасно для пророка,

Влюбляться и любимым стать.

Он гений лиры, как художник!!!

С небес, творения писал,

И даже самый злобный критик,

Его любил и уважал!

Но некий...просто нелюдь!!!

Что посмел любить...

Его красу минувших дней,

Оставил след, он будет вечным -

Позором, что не сможет смыть!

Прохладный ветер, день туманный,

Секунды на прощанье жить

И вот настал, тот миг кровавый,

Где будет лишь один убит.

Последний взор, небесной тени,

На спор заветный, роковой

И тут свинцовой дробью гнева,

На грудь пришёл, удар слепой.

Упал...поэт...виновник счастья!

На землю, с нежной пеленой

И в миг, кровавый след несчастья,

Остался... на снегу, рукой...