Война так близко...

Приятель харьковский мой Вовка,

Он  родом, кажется,  с Донбасса,

На переменках грыз морковку

И верховодил всеми в классе.

Мы,  в одинаковых ушанках,

Играли в детские войнушки,

Копали за селом землянки

И спали в них на раскладушках.

Казалось нам, послевоенным,

Уже не может быть больнее,

И хлеб давая немцам пленным,

Казалось нам, мы всех сильнее.



Но вышло как-то по-другому,

Страна распалась на осколки,

Был отчий дом, не стало дома,

Секунды-годы, все без толка.

За пять годков был дважды ранен

Приятель Вовка мой в Афгане,

А я  на стройке века – БАМа

Как будто, срок мотал упрямо.

Война так близко,  у  границы,

И звуки тонут в канонаде,

Мольба и боль, и страх на лицах,

Вся Малороссия в осаде. 



Одевший китель вновь афганский

Приятель харьковский мой Вовка,

Погиб недавно под Славянском,

Убит из снайперской винтовки.

А кто убил?  Уже  не  важно,

Ходившие  когда-то  в школы

Петро,  Сашко  или  Мыкола,

Игравшие в войну отважно.

Дымятся кровью и железом

Рассветы летние Донбасса,

Как будто бы ломоть отрезан

От лика плачущего Спаса...