Этот город - чужой

Ты идешь, как дитя, что минуту уже сирота,

И тобою питаются странные, черные мысли.

И ты хочешь писать, чтоб отправить письмо в никуда

Только руки, немея, как плети, безмолвно повисли.





И ты хочешь, пылая,  лететь в самолёте пустом,

Что, упав, растворится в безмолвной и черной пустыне.

Потеряет всё смысл, резко станет пропажей и сном.

Но, как пьяный пингвин, ты по жизни дрейфуешь на льдине.





А внизу – черный ворон глубин, впереди – белых брызг пустота,

Позади тебя – ярость и боль, сверху - небо без рая.

Быстро тает, сверкая, поверхность блестящего льда

А края его хрупкие  с хрустом акулы ломают.





И, наверное, надо вскочить и бороться за жизнь,

Потакая дремучим инстинктам великой природы

Но, уставший, ты просто не чувствуешь смысла и прыгаешь вниз,

Понимая, что кончилась жизнь, а остались лишь вялотекущие годы.