Беда со временем становится печалью ...

Беда со временем становится печалью,

Печалью долгой по разграбленной земле,

Где брошены дома, а за лесною далью

Нет никого в пустующем селе.

Без стёкол и без рам, как мёртвые глаза,

Глядят окон чернеющие дыры.

Из них на землю падает слеза

По тем, кто был, кто ныне не кумиры.

А выйдешь за деревню – красота:

Луга, леса – глаз оторвать не в силах.

Родные всё, российские места!

Кому же вы, родимые, постылы?