Август

Вот опять терзает душу август,

подводя всё лучшее к концу.

Дождь колючий, словно старый кактус,

норовит царапнуть по лицу.

Вечера становятся длиннее.

По утрам встаёшь – уже темно.

Ночью одеяло поплотнее.

Даже днём прикрытое окно.



Во дворе, что всё ещё зелёный,

увяданья признаки видны.

И уже не надо стричь газоны,

краски клумб всё более бледны.

Без дождя трава с утра сырая.

Из зенита солнце не палит.

И всё реже можно, не сгорая,

загорать средь набережных плит.



Паутин невидимые узы

поглотили, видно, мошкару.

Кучками кротовыми арбузы

доспевают, лёжа на ветру.

Продавцы воды теряют прибыль.

Только пива вечен оборот:

громче слышно с каждым днём, что прибыл

молодой, не спящий ночь, народ.



Всё короче дни, бегут быстрее,

а ведь май был будто бы вчера.

И терзает август всё острее

тем, что ближе финиша черта.

Через месяц утром ляжет иней.

Через два увидим первый снег.

И тоски не миновать нам зимней.

Год стареет, будто человек.