Плоды бессонницы
Автор: Сергей Мырдин
000
И пусть промокнем мы до нитки,
А с неба без конца течёт…
Плывут по лужам листья- свитки
И скоро осень их прочтёт.
000
Стучит в окно холодный ветер
Ему известно с давних лет,
Что всё случается на свете
Когда бессилен человек.
Бегут по окнам струи лихо
И застывают на краю…
И новый стих приходит тиха
В тетрадь дешёвую мою.
Отправить другу
Пригласить друга
