Она-бунтарь...

Она-бунтарь. Шторма ее стихия

 А он- романтик. Он не понят, но любим

 Как ей привычен профиль строгий киля

 Ему привычен горько-сизый дым.



 Ее глаза высматривают бури,

 Сверкая блеском адского огня.

 В его картинах нет совсем лазури-

 С лазурью он не прожил бы и дня.



 Она уходит в долгие походы,

 А возвращается всего на один час.

 Он ждет ее, не день, не два, а годы

 У моря вечного... И не смыкает глаз.



 Однажды, в день, как прежде безмятежный

 Увидел паруса родного корабля

 Но где же его памятник надежде?

 Не видно ее что-то у руля!



 ...Сошли на берег те, кто жив остался

 В последней битве. В битве роковой.

 Отдали треуголку ему. Он растерялся:

 "Не ужто нет уже ее живой?"



 "Да."- отвечали четверо пиратов

 "Нет! Я не верю! Так не может быть!"

 "Распяли на бушпирте, как вора и убийцу.

 Мы этого не сможем позабыть".



 Проходят дни и пролетают годы...

 Романтик сам уж капитаном стал.

 Перо, чернила- рыцарей любовных 

 Он променял на бурю и штурвал



 Веселый Роджер с ним теперь по жизни.

 Корабль плывет, как с ней когда-то плыл.

 Каюта капитана в стиле призмы...

 Он будет мстить. Он ничего не позабыл.