Эфирный смычок

О, что творишь ты, что ты делаешь со мною,

Смычок в ладони виртуоза-скрипача,

Что сотворяешь ты сейчас с моей душою,

Над нею плача ли, иль, может, хохоча?!



В плену твоём, как ты попался в его руки,

Своими фибрами трепещет она вся,

И нет мучительней, ни сладостнее муки,

И раньше срока прекратить её нельзя…



Ты по волшебным струнам скачешь, как по струнам

Души живым, то замедляясь, то гоня,

Как будто взмыленный Пегас: к каким же Лунам,

Смычок крылатый, увлекаешь ты меня,



К каким неведомым мирам? – Иль есть такие,

Куда прекраснее любого миража,

Где б вслед несущиеся оклики людские

В твоей мелодии не слышала душа,



Где бы задеть её случайным резким словом

Никто не мог… и где бы жить она смогла,

И несносимою одеждою, и кровом,

И пищей ей одна лишь музыка была?!