О третьей сиротке или упрек гуманисту

С благою целью гуманист

 Придумал свой роман

 И ожил юный Ольвер Твист,

 А с ним другой обман.



Писал он не жалея слез

 Страдания ребенка,

 Что в логово попал воров,

 Где пропадал без толку.



Он силу духа воспевал

 Невинного сиротки,

 И не желанье воровать,

 Слова, и взгляды кротки.



И я тебя благодарю,

 Счастливейший писатель,

 Провозгласил ты, доброту

 Зря время не потратил.



И милую сиротку Роз,

 Что мальчика пригрела,

 Жалел ты, не жалея слез,

 Когда она болела.



Лишь смерти Ненси молодой,

 Ни капли не оплакал,

 И над сироткой третьей той,

 Один лишь дождик капал.



Она воровкою была,

 И молвить кротко не умела,

 Но Оливера, она спасла,

 Хотя богатства не имела.



Да, жизнь бесчестную вела,

 Но средь бездушия воров

 Одна дружить она могла,

 Одна лишь верила в любовь!



Виновна в глупости безумной,

 Что от любви не отреклась,

 Но то, простим мы деве юной,

 И так она уж не спаслась.



И Сайкса слезно заклинала,

 Все с чистого листа начать,

 Но можно ль изменить шакала,

 Зачем просить и умолять?



И Сайкс убил, несчастна жертва,

 Лежит в предутренних лучах,

 И ей уж не восстать из мертвых,

 Застыла смерть в ее очах.



Но автор дальше нас манит,

 Ведь у него довольно дел,

 Роман нас тянет как магнит,

 Но ты ее, не пожалел!



Идея для тебя важней,

 Воров ты страшно презираешь,

 Но рай чрез смерть открылся ей,

 А ты, ты этого не знаешь!