Зима

Не плачет утро: тихое смиренье.

Природа безразличием больна.

Стал иней сединой в ветвях деревьев.

Ты новый день встречаешь у окна.



Всё те же воробьи на той же крыше,

Спит снегом усыплённая земля.

«Что изменилось?»- спросишь – не услышу.

А просто в мире нет уже меня.



Ты смотришь на широкую дорогу,

Ту, что бежала в зиму, как и всё,

Ту, что плетётся по двору убого.

Глядеть – глядишь, но видишь ли её?



Дорогой той из дня или столетья

Минувшего мне суждено идти,

Идти, с трудом считая километры,

Чтоб где-нибудь, хоть где, тепло найти.



Смотрело утро на тебя с укором.

Ты, как всегда, зевал перед окном,

Когда я постучалась в двери дома,

Наполовину скованного льдом.



Ты вяло целовал мои ладони.

Гостиная кружилась и плыла.

Я говорила – это ты не понял,

Что не одной из многих я была.



Не грел меня огонь в твоём камине.

Морозом жар объятий обдавал.

Вновь на пути к теплу одна я в мире.

Декабрь подарил, декабрь взял.



Не плачет утро: и оно ведь смертно.

От холода зимой не убежишь.

Земля крестилась ночью мёртвым снегом

И саваном прикрытая лежит.



Всё тот же вихрь уводит след от дома,

И тризну правят те же тополя.

«Что изменилось?»- размышляешь сонно.

А просто рядом нет уже меня.